Décembre

Décembre, avec vos trois rois mages,
Votre crèche en papier doré
Et vos sapins émerveillés,
Dites, seriez-vous cette étoile
Si perdue qu’on a peine à croire
Que c’est du plus obscur de l’ombre
Que Jésus, tout nu, bleu de froid,
S’est un jour levé sur le monde
Avec le soleil dans les bras ?

 Maurice CARÊME (1899-1978)